Impensable Paris sin Lautrec: los ojos del Paris nocturno -la boca callada de los días de alcohol-, el cronista más artero de la noche, embajador del glamour -ocultador de sórdidas aceras y camas de alquiler-, publicista de la risa despreocupada -enmascarador del llanto acomplejado-, contador de imágenes de luz -obviador de las sombras-. Paris, en sus carteles, tiene un sonido alegre y estridente, con olor a perfume intenso y a flores -camuflaje de silencios o gritos desgarrados y de hedores a semen y sudores- ...
NO hay noche en París, si no la cuenta -si no la calla- Lautrec
Aquella noche Henri no lograba conciliar el sueño. Próximo el orto -la temida luz del día-, no lograba obtener el perdón de un Morfeo castigado por el artista en tantas noches de cabaret, alcohol y furcias. Le perseguían mil fantasmas auspiciados en el manto negro de la madrugada y en el tumulto que el alcohol provocaba en su cabeza. Aquel dolor que no le abandonaba nunca y las sirenas -siempre las sirenas- martilleando sus sienes como únicos testigos de la alborada que se acercaba, rompiendo las sombras, a paso de galgo, Un penetrante y agudo sonido, bullir de estridentes sirenas procedentes, sin duda, del Averno; de su propio Averno.
Jane, Margerit, Rossane, Ediff, Marianne... Un baile de luces cada noche y pieles blancas, siempre pieles blancas.
En la soledad de su habitación -sórdido habitáculo que compartía con un sinnúmero de cucarachas, chinches y pulgas-, el recuerdo del blanco de aquellas pieles le hacía daño a los ojos. A la escasa luz de aquel candil que apenas iluminaba sus tablas y que, a duras penas, sacaba destellos a sus creaciones, el recuerdo de color de las pieles femeninas entre los obscenos abrazos de amantes fugaces le provocaba fiebres de imposible cura. Entre sudores y vómitos, las horas lo iban arrastrando hacia el día y hacia la luz. Una luz que le laceraba igual que aquellos cuerpos de nieve de las hembras de sus sueños.
Henri vivía la noche, durante el día no era más que un tullido, vergüenza de la sangre azul del linaje de sus ancestros. Pintor en las noches de Cabaret, para acallar la escoria en sus días de Boulevar. El tullido, el enano, el bufón Lutrec, el despojo se convertía, al despuntar el día, y como por arte de magia, en los ojos de la noche.
-Mi amor, Henri, ¡Qué bueno que ya llegaras!.
Dos sonoros besos llenos de carmín se estamparon en los labios de Henri , como tantas veces pero, fugaces, no dieron pie a respuesta alguna.
- Ay, Henri , Henri ... ¡Déjame que te limpie el carmín!.
- No, ¡déjalo!.
- Pero hombre, ¡te he dejado los labios llenos!
Y sin considerar el rechazo del pintor, aquella mujer, Marinne, comenzó a limpiarlos con la esquina de su pañuelo, previamente mojada con su saliva.
- MI amor, mi amor, ¿cuándo serán estos labios míos?.- Musitó ella, mientras continuaba con el ritual casi sacro de limpiar despacio aquellos labios.
Henri no pudo, como tantas veces ante aquella belleza escultural que lucía casi desnuda ante él todas las noches en los camerinos del Cabaret, abstraerse a los encantos de hembra de la dama y su miembro alcanzó pronto la erección que anunciaba sus sudores y sus fiebres. Pesadilla de sus noches, sueños inconclusos en los días, relinchar de dientes y apretar de puños. Y sangre y semen, sangre bullendo por las venas y precipitándose al abismo de su sexo, sangre infectando sus anhelos y semen reclamando el destino en otro sexo.
Marinne, una noche más, al percatarse del hecho, gimoteó suavemente mientras acariciaba el miembro erecto por encima del pantalón de Henri .
- Amor mío, sabes que no puedo, Gustav no me lo permite. Ya sabes, no puedo intimar con los clientes sin su previa autorización. Y Gustav nunca me dejará yacer contigo.
Mientras decía esas palabras, seguía acariciando con una de sus manos el miembro de Henri , provocando más fiebre aún en el cuerpo rendido de su esclavo, mientras que con la otra tomaba la de éste, la acercaba a su cuerpo y la dirigía por sus propias curvas, deslizándola suavemente entre sus pechos, su vientre, su pubis…Para él, perlas suaves, nácar de delirio, sedas y gasas.
Los pinceles rinden amor en las paredes
No es en el aire donde invoca
los fantasmas de la noche,
ni en el infecto carnaval de luces
o en el tugurio de espasmos y de ardores
No, no es ahí donde ha perdido
el aliento y ni donde regala
suspiros, no.
Es en el antes y el después,
en las sábanas de hilo,
en las manos que se buscan
y en los humedales -lujuria y hastío-
¡deltas de sexo y amor de cuatro francos!
Un revuelo de faldas y de encajes
besa, en sensuales quiebros, el destino
de unos ojos, de una boca, de una sangre,
de un cuerpo tullido y una mente enferma.
Fiebres de glamour, tules, gasas y perfumes,
fiebres de hembras y de machos
a la puerta de burdeles
Semen y flujos en la noche
amores que se venden y se ofrecen.
Y un sólo guiño, una sola imagen
un sólo instante y mil instantes...
Se inmortalizan los sueños cortesanos
y en la luz y el color,
los pinceles rinden amor en las paredes
Entradas
